Pra falar a verdade, não tenho nem um pouco de vontade escrever, como disse clarisse lispector eu escrevo como se fosse salvar uma vida, a minha própria vida... Não sei se pretendo salvar minha vida. Não tenho mais imaginação pra escrever aqui, não por hoje, eu estou curtindo o desgosto dentro de mim, acho que não quero sofrer em hora errada.
Isso é frequente comigo, ficar triste, ter minhas recaídas, sem ao menos saber um motivo.
Parei de me preocupar, agora eu vou viver um segundo de cada vez, coisa que realmente não é fácil, acho que estou sobrecarregada demais, preciso de alguém aqui comigo, de um abraço, de um beijo de um colo.
A inveja me corroe. Posso ter tudo, ter todas ponte pra felicidade, mais ainda sim, não sou uma pessoa que tem cara de menina legal, que tem um belo corpo, que tem amigos, nem que seja apenas um, não sou... simplesmente não sou.
"Fala que me ama, mais é da boca pra fora" ♫
É muito difícil pra mim chorar, mais difícil ainda, é ver que existe um mundo feliz paras pessoas e que eu continuo aqui, sem nada e ninguém.
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